Carta abierta a Toti Martínez de Lezea sobre la piratería informática

Querida Toti: en tu última visita a Santander, tras el acto de presentación de “Mareas” en nuestra librería, manifestaste, quizá ya no te acuerdes, cierta resignada alarma por el hecho incontestable de la piratería.

Te sorprendías de que tus libros estuviesen circulando en internet al poco de su edición. Hay escritores, salí al paso, que serían felices si se les birlase la obra de igual guisa. El tema daba para mucho y quedamos emplazados para tratarlo más adelante. Por eso te escribo esta carta, para exponer mi punto de vista al respecto.

En efecto, debemos partir de un hecho incontestable: eres, junto con Reverte y nuestro amigo José Luis Corral, la que llevas la palma en el dudoso honor de ser pirateada. Lo sé de buena tinta, pues tengo amigos que patrullan con frecuencia entre Tortuga, Barbados y las Islas de Barlovento.  

Sentado lo anterior, hemos de preguntarnos el porqué de tal fenómeno. La respuesta es obvia: porque eres buena, porque gusta tu obra, porque se leen con agrado las novelas que fabricas a fuego lento en la casita de Larrabetzu.

Pero, amiga, no todos los que bajan tus obras las leen, sino que muchos las coleccionan por coleccionar y, por supuesto, de no haberlas podido descargar, no las habrían comprado; por lo tanto, ni pierdes ni ganas por tal picardía.

Creo que, aquel día, hablamos sobre la existencia del llamado “síndrome de Diógenes”, pues muchos coleccionistas recogen todo lo que encuentran en internet, bueno o malo, forman colecciones de cientos de miles de libros que, a su vez, pasan íntegras a otros amigos. Traperos hay que poseen colecciones con cifras astronómicas de obras literarias, verdaderas Bibliotecas de Alejandría domésticas.

Esta inocente labor ni quita ni pone a tus ingresos y a los de la editorial. Sé, por ejemplo, que algunos de esos piratas, amigos míos que recibieron las últimas diez mil novelas en FB2, regaladas por otros bucaneros, ni sabían de tu existencia, pero les llamó la atención un nombre entre cercano y señorial, el título de tus obras, los dibujos… y me dijeron, aunque no es bueno creer en palabras de piratas, que tenían intención de leer todas tus novelas.

Muchos magníficos autores son conocidos a través de estas colecciones filibusteras, las nuevas bibliotecas abiertas del siglo veintiuno.

Otra cosa es, sin embargo, está la presencia de esa maquinita infernal llamada lector digital. Es frecuente que el nuevo usuario  vea el cielo abierto con el artilugio y que, de una sentada, baje toda la obra de Toti y hasta que lea dos o  tres de sus novelas. Ese lector enfebrecido por la novedad seguro que no las habría comprado tampoco en papel, mas no te habría conocido. A cambio de la satisfacción que le produce la lectura de una buena obra por el morro, ha sabido, por lo menos, de tu existencia y, me atrevo a asegurar, terminará comprando tus libros, los nuevos que saques como mínimo.

¿Qué cuál es la misteriosa razón de mi optimismo? El saber muy bien que los lectores electrónicos se estropean. Lo que oyes; cuestan un pastón y terminan mal: que si les falla la batería, que si tienen un golpecito, que si no son tan rápidas las búsquedas como al principio, que si duplican las líneas. Claro, están programados para que el personal los recambie cada uno o dos años.

Y es entonces, cuando el artilugio hace aguas, llega el viejo Gúttemberg para recuperar terreno.

Gentes hay que, tras la frustración de ver la ruina de la maquinita que creían la salvación de su vida, compran un nuevo aparato más moderno, pero muchos usuarios  se dan de baja de la novedad y retornan a los viejos hábitos de la lectura reposada, con la que su dedo gordo puede hojear en cascada, de nuevo, el libro y volver al detallado mapa de casitas con perspectiva que la escritora vasca ofrece en la primera página y, si les apuran, marcarla con un inocente doblete en la esquina superior.

Es decir, Toti, que existe una curva de rendimiento de los libros electrónicos, ascendente en un principio, que se mantiene por un tiempo y que termina por caer en picado.

¿Sabes lo que sería necesario para que tales artilugios fuesen rentables siempre y que sus ventas crecieran sin cesar?: que se leyese mucho.

Si por un milagro pentecostiano, de esos que imprimen carácter, apareciesen lenguas de fuego sobre las cabezas de cuantos ciudadanos saben el abc, y adquiriesen estos ciencia infusa y el ansia por leer, mil mendigos del saber rebuscarían por entre la basura de la tecnología moderna y se echarían al caletre cuanto mega o byte hallasen susceptible de contener letra, como hacía Cide Hamete Benengeli cuando buscaba entre los tintoreros la continuación del Quijote. Sólo en tal caso, inimaginable para el mismísimo Asimov, los libros digitales serían un peligro para la industria.

Además, ¿qué me dices del elevado precio de los libros electrónicos?, ¿quién va a comprar una obra en chip si  sale casi tan costosa como en papel? No hay peligro por esa parte, pues las grandes editoriales españolas no bajarán el precio de los ebooks, para no hacer competencia a su propia industria tradicional.

¿Por qué las grandes editoriales sólo protestan contra la piratería con la boca chica?; porque no les viene mal su existencia.  

No sé, en fin, si te he convencido Toti o, al menos, tranquilizado. ¿Que te piratean? No pasa nada, incluso venderás más aún. ¿Además, cómo representar en chip la textura de tus libros infantiles, de tus NUR, su portada que llama a los dedos del niño como la arena de la playa, los dibujos que derraman luz?

San Gútemberg se estará partiendo el pecho desde su taller,  allá entre las nubes, al ver cómo nos preocupamos los escritores españoles por que nos pirateen o nos dejen de piratear.

¡Ay, amiga! Ya quisiera yo decir que los bucaneros dan a mi obra una milésima parte del trato que conceden a la tuya.

Sé que este asunto no te quita el sueño, pues eres escritora de casta, mas ahí queda lo dicho, en carta abierta a todos los cibernautas por si a alguno le hiciese bien esta aspirina de optimismo.

Un abrazo y hasta pronto.